A la mémoire d'une amie - Andrée Zorgbibe

Vous ne verrez pas ce jour qui parle timidement de printemps. Vous étiez pétillante, visage aigu ouvert sur le monde, sourcil haut, gestes vifs, la voix exultante et convaincue. Votre couleur était le rouge, vous n’hésitiez pas à combattre les injustices, à rappeler les hauts faits des humbles. Vous aviez longtemps voyagé avec bonheur, vous aimiez le monde et ses habitants, les choses qu’on peut acquérir, les souvenirs à engranger, les musées étrangers. Dans les livres, vous cherchiez l’autre, vous l’y trouviez plus aisément que dans le chaos du réel, dans le brouhaha de la « vraie vie », les aléas du tourisme. Vous disiez l’Algérie, les voiles blancs des femmes,  vos grands-parents (un grand-père élégant et volage), votre mère et son retour obligé, son piano qui avait pris la mer et failli y tomber. Votre mère, amoureuse du peuple avec qui elle avait partagé la plus grande part de sa vie, qui embrassait à Marseille les ressortissants de ce pays. Vous aimiez le théâtre et l’histoire, la littérature anglo-saxonne, Philip Roth Stephan Zweig et Bernard Chambaz. Votre vie n’était pas un roman, vous effleuriez de la voix le gouffre des séparations, des ombres étaient là et vous n’osiez les nommer, la blessure était cachée derrière le sourire d’une âme courageuse.  

Un jour vous vous en êtes allée sans avoir tout dit, il me reste de vous le souvenir des mots, un regard un profil,  et des mains qui en parlant dessinent le monde.